Datteren min er teamlederen, og dette er hva jeg vil at folk skal vite

Datteren min var alltid annerledes enn meg. Hun ble født tidlig. Hun kom hjem bare fire bittesmå pund, men med mange meninger. Jeg visste ikke hvordan jeg skulle bli mamma. Jeg ville ikke engang ha jenter. Jenter skremte meg. Jeg ble ikke lært hvordan man bygger relasjoner med andre jenter, og som 24-åring hadde jeg fortsatt ikke skjønt det. Likevel var hun der, bitteliten, men mektig, og min alene.
Hun var redd for ukjente ansikter, ulykkelig på fremmede steder, men også mer stille, tålmodig og snill enn meg. I andre klasse begynte hun å komme hjem og fortelle meg at hun lekte alene igjen. Hun ville gråte fordi alle de andre jentene allerede hadde en bestevenn og de trengte ikke en til.
energizing essential oils
Jeg husker den syke følelsen jeg fikk da hun fortalte meg dette. Så hardt jeg prøvde, kunne jeg ikke forstå det, og jeg kunne ikke endre det. Jeg ville fortelle de andre mødrene, tigge dem hvis jeg måtte, «Bare gi henne en sjanse. Du vil se hvor fantastisk hun er.' Smerten hennes var min smerte, og ingen forsto. Ingen så det. Ingen trodde det. Ingen hjalp. Jeg fant ut at jeg ikke kunne formidle dybden av vår desperasjon til andre voksne lenger enn hun kunne forklare det til andre barn.
'Jeg vet ikke hvorfor de ikke vil være vennen min.'
«Jeg er for redd til å si noe. Da vil ikke de andre jentene like meg.»
«Jeg vil bare ha en bestevenn, mamma. Bare en venn.'
«Vennligst ikke tving meg til å gå på skolen. Vær så snill, mamma. Hjemmeskole meg.'
På ungdomsskolen trodde vi et stedsendring ville hjelpe. Hun kunne finne opp seg selv på nytt, starte nye hobbyer, spille volleyball som de andre jentene. Jeg sådde frø av drømmer i hodet hennes. Jeg ba hver dag om at det skulle fungere. Jeg gjorde de tingene jeg visste at jeg ikke burde – kjøpte klærne hennes som ville hjelpe henne å «passe inn», betale for klubbmedlemskap vi ikke hadde råd til. Jeg gjorde alt jeg kunne tenke meg for å hjelpe henne å unngå smerten.
Det var fortsatt måneder med ensomhet, netter med tårer, men hun lærte å skille seg ut akkurat nok til å passe inn. Hun hadde en drøm nå. Hun ville passe inn på volleyballag . Hun tok bussen og lærte sangene. Hun ville få til å lage minner og være en del av de indre vitsene, og noen dager trodde jeg kanskje vi fikk taket på ting.
Da kom hun ikke på laget.
Det var sant nå, fortalte tankene henne. Alt hun hadde fortalt seg selv om seg selv er definitivt sant.
Du er en taper.
Du er ikke god til noe.
Ingen liker deg.
allergen free formula
Du vil aldri ha noen venner.
De legger ikke engang merke til deg.
Hun stappet disse ordene og følelsene i den mentale ryggsekken sin og tok dem med seg til skolen hver dag, men hun ga aldri opp. Hun kom hjem og gråt, og lurte fortsatt på om hun alltid ville føle seg så ensom, men hun sluttet aldri å prøve.
Hvis du møtte henne, ville hun aldri vise deg hva hun hadde med seg i sekken. Hun ble så flink til å skjule det at selv jeg trodde henne. Jeg ba henne om ikke å la et 'nei' definere henne. Jeg ba henne møte smerten og prøve igjen. Hun gjorde.
Da kom hun ikke på laget. En gang til. «Jeg skal være manager. Jeg kan i det minste kjøre buss med dem, sa hun. Hun slo seg til ro - og mens jeg var så stolt av henne, føltes det som en kniv mot hjertet mitt. Hun fylte vannflaskene, satte seg gjennom øvelsene, kjørte bussen, heiet dem frem og var tilsynelatende glad bare for å dele i seirene deres fra setet på benken.
Jeg gikk på noen kamper. Jeg så henne fra andre siden av treningsstudioet mens hun satt i endesetet, det vakre ansiktet hennes prøvde å forfalske et smil, late som om det ikke gjorde vondt, men omtrent som hvordan jeg lukket øynene når de ga henne skudd når hun var en liten baby, jeg kunne bare ikke se på. Hvor egoistisk er det? Hun sitter der og holder hodet høyt, bare for en sjanse til å innta enden av benken, og jeg kan ikke engang se på.
Når hun kommer hjem med røde øyne fordi de ba henne ta bildet i stedet for å være på bildet, klemmer jeg henne og forteller henne at det bare må ha vært en misforståelse. Når hun ligger i sengen min og hulker fordi de gjør narr av henne for ikke å vite rotasjonene, børster jeg det tårevåte håret hennes tilbake og forteller henne at de ikke skjønner at det bare er annerledes å se på enn det spiller. Når hun forteller meg at hun er en taper fordi de roper: 'Få vannflasken min!' Jeg forteller henne at noen mennesker bare ikke har manerer. Når de dytter henne ut av banen og sier: «Du kan ikke være her ute», forteller jeg henne at hun ikke trenger å ta det. Men hun vil ta det, fordi hun forteller meg, 'det' kommer med å passe inn.
Ser du henne? Ser datteren din henne? Den jenta på enden av benken er babyen min på fire kilo. Hun blir såret, men hun kommer stadig tilbake. Hun vet ikke hvordan hun skal passe inn, men hun vil aldri slutte å prøve. Hun fikk aldri spille, men hun smilte likevel. Hun er sterkere enn du noen gang vil vite. Hennes seier er alltid min seier, og hennes smerte er alltid min smerte. Selv om ingen andre gjør det, legger jeg merke til henne.
Del Med Vennene Dine: