Baking er mitt høyeste kjærlighetsspråk
Uansett hva annet som gikk galt, kunne jeg alltid gi barna kaker.
Da barna mine var yngre, bakte jeg hele tiden, til det punktet jeg alltid gikk tom for kunstig vaniljeekstrakt. Det er ikke fordi jeg er en spesielt fancy eller til og med eksepsjonelt talentfull kokk. Jeg er rimelig gjennomsnittlig. Det er fordi informasjonskapsler var hvordan jeg fortsatte som mor.
Jeg har alltid holdt meg til det grunnleggende som sjokoladebit eller peanøttsmør eller havremelrosin, ikke bare fordi det var det mine fire gutter foretrakk, men fordi ingrediensene var billige. De var alltid tilgjengelig bortsett fra det irriterende glemte vaniljeekstraktet. Egg, mel, sukker, bakepulver, smør hvis bankkontoen min tillot og margarin hvis det ikke gjorde det. Da vi gikk gjennom de mange magre månedene våre, holdt jeg meg til havregrynkaker fordi de faktisk var bedre laget med margarin og også maskert som et sunt valg.
Informasjonskapsler var ikke en hverdagslig foreteelse i huset vårt, men de var en foreteelse hver uke. På regnværsdager da barna mine måtte gå hjem fra skolen fordi vi ikke hadde bil, bakte jeg småkaker. Da jeg kunne kjenne det i beinet at de gikk glipp av noe viktig jeg burde sørge for, bakte jeg småkaker. Jeg fylte huset vårt med lukten av sjokolade eller peanøttsmør eller havremelrosin og varme, kanskje viktigst av alt varme. Huset vårt føltes aldri varmt nok i de kalde, våte månedene november og desember. Hver sniffing fra guttene mine, hver gang jeg rørte en hånd på de kalde kinnene eller tærne deres, overveldet meg skyldfølelsen over å ikke kunne holde tritt med varmeregningene våre. Og så forvarmet jeg ovnen med døren litt åpen. Og så myknet jeg smøret, jeg la eggene i varmt vann for å få dem til romtemperatur. Jeg tok på meg forkleet. Jeg sa, 'hvem vil ha informasjonskapsler?' Og det fikk meg hver gang, hvor glade de var for å få kaker fra meg. Hvor mye de satte pris på denne lille gesten, denne sukkersøte unnskyldningen for alle måtene jeg følte at jeg sviktet dem. De tilga meg alltid, og de ville alltid ha kakene mine.
Jeg bakte småkaker for å hjelpe dem til å føle seg normale, for å hjelpe oss til å føle oss normale som en enslig forsørger som alltid lever rett rundt fattigdomsgrensen. Jeg bakte småkaker til klasserommet deres fordi synet av dem som stolt bar en boks med småkaker, de rette små skuldrene høye og stolte under ryggsekken, fylte meg med en slags egoistisk fred. Her er hvordan de føler seg bra, her er hvordan de føler seg sett og fine og normale. De fikk være ungene som var rause. De må være barna med kakene.
Det var det samme da vennene deres kom bort. Jeg distraherte disse små gjestene, trakk blikket deres bort fra vårt lille leide hus og slitte tepper og for kaldt kjøkken med tallerkener med varme kaker. Min eldste sønn, den seriøse med det søte ansiktet og det rynkede pannen, han så alltid så lettet ut av den tallerkenen. Alltid bekymret for at vennene hans kunne legge merke til at vi var fem som bodde på et sted som sannsynligvis var ment for to eller tre personer. Eller at vi aldri hadde bil eller mye penger eller nye kåper. Han så på meg da jeg ga ham tallerkenen og han forsto hva disse kakene egentlig var. En slags desperat kjærlighet til ham og brødrene hans og oss som familie. Et løfte om å fortsette å prøve å gjøre det bedre. Et tilbud om komfort.
Vårt cookie-ritual har endret seg gjennom årene. Som veldig små gutter ba de om å knekke egg eller lage former med deigen eller tilsette strø. De skrudde på lyset i komfyren og satte seg i kors foran varmen for å se kakene deres blåse opp og ta form, ropte «den er min» og teller dem ut for å se hvor mange dager med kaker de måtte se på. frem til.
Som eldre gutter spiste de dem i en håndfull før de i det hele tatt kom inn i kakeglasset. Ser ikke på meg, hodetelefoner i, bare spiser. Som menn ber de meg ta med kaker til dem når jeg er på besøk. De har alle sine favoritter. De vil ikke dele dem lenger, ikke med noen. De vet hva disse informasjonskapslene betyr for meg uten å måtte snakke om det. De tilgir meg. Med eller uten den kunstige vaniljen.
Jen McGuire er en medvirkende forfatter for Romper og Scary Mommy. Hun bor i Canada med fire gutter og underviser i livsskrivingsverksteder der noen gråter i hver time. Når hun ikke reiser så ofte som mulig, prøver hun å organisere paifester og utendørs karaoke med naboene. Hun vil synge Chers 'If I Could Turn Back Time' minst én gang, men hun er åpen for forespørsler.
Del Med Vennene Dine:
