Denne er for moren som skal tilbake på jobb
Jeg ser deg, mamma, gå fra rom til rom, og husker hva som fortsatt må pakkes til i morgen. Du tar en pause ved den sovende babysengen, i ærefrykt for øyevippene og den avmålte pusten hans, uten å ane at i morgen vil noen andre lese ham hans favoritt kaninhistorie og legge ham ned for å sove.
Du prøver å lage mat så mye som mulig for å forberede deg på ditt kommende 11-timers, kanskje 12-timers, fravær. Du kjøpte en crockpot og bokmerkede oppskrifter på nettet; du fylte opp dagligvarer som om Armageddon nærmer seg med stormskritt, og nå lukker ikke frysedøren din.
Du kaster gulrøttene og brokkolien i dampkurven du nylig har brukt til å lage babypuréer. Fra og med i morgen har du kanskje ikke alltid tid til å purere ting. Av og til må han nøye seg med de butikkkjøpte posene, selv om det betyr å bidra til den globale søppelfyllingen og trosse studier om viktigheten av å tygge.
Du satte frem pumpeforsyningen og den svarte og kremgule mekanismen på disken, og lurte på om babyen vil ta flasken siden du ikke har 'trent' ham i det siste, som alle anbefalte.
Du plukker opp et av hans innrammede nyfødtfotografier, men kan ikke bestemme hvilket av de to som er bedre, så du pakker begge og stirrer på den tomme plassen på nattbordet ditt.
Og du misliker hvordan alle hadde rett - hvordan de første månedene ser ut til å ha forsvunnet. Alt du har er hundrevis av bilder på telefonen, et bevis på det faktum at du ga liv og pleiet det hver time på dagen og natten, arven fra barnets barndom. For å få det til å virke mer ekte, skriver du inn tingene du gjorde i barselpermisjonen - fra de nødvendige daglige gåturer og historiestunder og lekedatoer, til musikk i parken og turer til museet (som om babyer bryr seg om free jazz og Tyrannosaurus rex). Kunne du ha gjort mer? Burde du ha gjort mer? Lukten av brente gulrøtter og brokkoli gjennomsyrer rommet.
Du skynder deg inn på kjøkkenet og kaster de brente grønnsakene.
Barnehagen kommer til å gå bra - du fortsetter å fortelle deg selv. Du var grundig i forskningen din. Synet av andre babyer oppstilt ved veggen i høye stoler, omsorgspersoner som klemmer seg sammen over dem med plastskjeer; lukten av varm melk, antibakteriell spray og vinterfrakker som henger i gangen, alt så abstrakt og fjernt den gang. Hva vil de gjøre hvis han nekter å spise? Hvis han ser etter deg, hulker med økende crescendo?
Du lurer på om det var den riktige avgjørelsen å gå tilbake til jobb. Men ting koster penger. Du ville ha et bedre hjem, borte fra naboen i underetasjen som sprenger TV-en sin til enhver tid og lar hunden sin som bjeffer hjemme alene hele dagen . Du ønsket å se familien oftere over hele landet.
Du ønsket å bruke kjoler og hæler, noen ganger, bare noen ganger, og en og annen pause. Du ville at din arbeidserfaring og lidenskap skulle ha betydning, og grøsser over det faktum at bare 0,0025 % av mødrene finner jobb etter et lengre fravær. Mer som 73 % , men det virker like skremmende.
Noen av vennene dine selge leggings og sminke på internett på deltid, men du har alltid sugd på salg. Du skulle bare ønske det fantes et alternativ til gjennomsnittet 47 timer lang amerikaner arbeidsuke og to timers pendling.
Når gulrøttene fra den nye batchen ruller ned på gulvet, blir du løsnet. Du skynder deg til den sovende babyen din i den uklare fotpysjamasen hans og holder ham inntil, redd for å klemme for hardt.
Men i morgen tar du bare en dag om gangen. Du vil ha morgener og kvelder og helger.
I morgen ser jeg deg på toget, mamma. Jeg lover å elske bildet av barnet ditt på telefonen din hvis du viser meg. Jeg lover å ikke lirke hvis du blir tårevåt ved skrivebordet ditt, men å gi deg en vev og tilby deg lunsj (siden du sannsynligvis ikke vil ta lunsjpauser). Vi heier alle på deg, mamma, fra klokken 16.30. konferanseromsmøter, fra tribunen på skolelekene, fra våre førskolebarns middagskonserter. Uansett hvor du er, gjør du ditt beste, mamma. Huske, vi er alle sammen om dette .
Del Med Vennene Dine:
